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Agathe s'agaça de voir son agapanthe
Imiter la grisaille où l'escargot grisé
Se traînait de bonheur ; chaque averse pimpante
Se promenait, moqueuse, au bras du ciel frisé.
L'agapanthe d'Agathe était d'humeur hagarde,
Pauvre ange bleu déchu dérangé par tant d'eau,
Tremblant de chaque feuille, elle baissa la garde
Et ployait doucement sous le poids du fardeau.
Agathe avait nommé sa sublime agapanthe
Agathange, et voilà que celle-ci n'avait
Plus rien d'elle et d'un ange, et, dans l'allée en pente,
Enlaidie, affectant un air navré, savait
Que l'été s'en allait, que l'automne arrivait.
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