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    Agathe s'agaça de voir son agapanthe

    Imiter la grisaille où l'escargot grisé

    Se traînait de bonheur ; chaque averse pimpante

    Se promenait, moqueuse, au bras du ciel frisé.

     

    L'agapanthe d'Agathe était d'humeur hagarde,

    Pauvre ange bleu déchu dérangé par tant d'eau,

    Tremblant de chaque feuille, elle baissa la garde

    Et ployait doucement sous le poids du fardeau.

     

    Agathe avait nommé sa sublime agapanthe

    Agathange, et voilà que celle-ci n'avait

    Plus rien d'elle et d'un ange, et, dans l'allée en pente,

    Enlaidie, affectant un air navré, savait

    Que l'été s'en allait, que l'automne arrivait.

     

     

     

     

    Agathange   Agathange

    21071 © 2021


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