On ne danse plus

Dans ma capitale,

Les sons capiteux

Se sont fait la malle.

De rares péteux

Se renvoient la balle

Dans le soir venteux

Que le froid trimbale.

Seuls des loqueteux

Sans un casse-dalle

Croisent des nuiteux

Sous la lune pâle

Aux reflets laiteux.

Et la Seine étale

Est un ver douteux.

La musique cale.

Les gens sont reclus.

Le silence râle.

On ne danse plus

Dans ma capitale.

Paris bâillonné,

Paris confiné,

En ces tristes heures,

Rêve à des saisons meilleures.

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