Tout est bien qui finit bien. Les couteaux n'ont plus leurs lames, Le vin de l'épicurien Coule à flots, brûle les drames, Les pains noirs, les ciels navrants, Par ses degrés enivrants.   Il fait bon marcher à l'ombre Des promesses de bonheur, Les boutons s'ouvrent en nombre, Mai devient...