...là, Qui s'attardent ici de même, Me pliant à leur triste la ; Le soleil devient chrysanthème.   Les fourmis n'en finissent plus De processionner, menaçantes, Le long des couloirs vermoulus De mes heures déliquescentes.   Elles m'engourdissent le temps Qui s'entortille dans l'horloge, Et...