Les dimanches

L'après-midi se penche

Tel un arbre épuisé

Sur un autre dimanche

Qui s'est amenuisé.

Et tout se pellicule

D'un linceul empourpré.

Et tout se crépuscule

Autour du petit pré.

Phébus, blasé, s'épanche

Sur sa course à vau-l'eau ;

L'avant-soir le démanche,

L'éparpille au tableau

Du ciel de la vallée

En poussière étoilée.

L'après-midi n'est plus

Qu'une braise mourante

Dévalant le talus

Jusqu'au fleuve amarante.

Que les courants matois

L'avalent sans attendre ;

J'ai hâte que les toits

S'aubent de rose tendre !

Les dimanches complus

Dans leurs mornes silences

Toujours plus absolus

Dérèglent mes balances ;

Ils me laissent marri

Pour être à ton mari.

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